El cielo está oscurecido como si todavía no hubiera acabado de amanecer, cubierto por nubes de color de plomo.

Hace frío en la parada. Meto las manos en los bolsillos, doy una calada honda al cigarro y expiro una bocanada de humo y vapor.

A mi izquierda hay un hombre de mediana edad. Tiene el pelo canoso y una incipiente calva en la coronilla, y viste una parca de color granate, pantalones de pana grises y mocasines. Observa nervioso cómo me apoyo en la parada, y mira hacia otro lado.
Me da igual, y miro hacia el cielo frente a mí.

Generalmente, a estas horas pasan aviones, cruzando el cielo con rumbo a destinos que no conoceré jamás. Hoy no lo hacen; o quizá son las nubes las que me impiden verlos.

Frente a mí, en la antena, docenas de pájaros pequeños y negros se amontonan. Debe tener unos cinco pisos de altura, y al amanecer o al anochecer, todos los pájaros despegan de ella, graznando sonoramente, hasta que, si cierro los ojos, puedo sentir que sólo me rodean pájaros, que sólo soy una partícula flotando sobre su batir de alas.

Saco la mano del bolsillo para separarme el cigarro de la boca y tirar la ceniza. A la izquierda, a un par de metros de la parada, tres gorriones dan saltitos sobre el suelo, peleándose por un trozo de algo. Uno de ellos lo coge, otro se lo arrebata de la boca, yo sonrío y levantan el vuelo. hacia los pinos.

No me interesa girar la cabeza. Sólo quiero que llegue el autobús. Sólo quiero que llegue algo.

¿Qué estaban haciendo los japoneses cuando cayó la bomba? Seguramente pillaría a más de uno lavándose los dientes, o trabajando. He oído (puede que lo haya imaginado) que una pareja besándose dejó su silueta marcada sobre la pared mientras moría.

Los que esperaban el autobús dejaron la silueta de un código de barras.

Pienso en ese avión, uno de tantos que no puedo ver. Me imagino un núcleo minúsculo y pesado, tan pesado que todos adquirimos conciencia de que existe antes de que podamos percibirlo.

Entonces el mundo entero enmudece. El resplandor lo inunda todo, bañándonos en un fulgor blanco y brillante.

Lo siguiente puedo verlo, aunque ya sé lo que ha pasado, y tengo perfecta conciencia de que ya estoy ciego. Cuando iba al colegio, un chico mayor nos decía que, si mirábamos fijamente al Sol, se nos derritirían los ojos, y se deslizarían hacia abajo, bajo nuestra piel, ardiendo como metal fundido. A todos les asustaba mucho: a mí no. Sólo pensaba en mirar, y dejar que mis globos oculares se deslizaran sobre mis mejillas como lágrimas. Supongo que eso es justo lo que me ocurre ahora.
No me fijo en los pájaros, ni en el hombre a mi izquierda, pero sé que están muertos y me da igual.

Lo siguiente que percibo son los edificios temblando. De pronto, trozos de fachada primero, y luego los ladrillos mismos, van desprendiéndose de los bloques que nos rodean, volando como hojas secas en el viento de otoño, y dejando los esqueletos renegridos de los edificios, costillas de metal y cemento oxidándose y adelgazando hasta parecer barrotes.

El cielo se ha inundado de rojo, como si alguien hubiera dejado caer sangre en una copa de vodka, gota a gota...

Exhalo un suspiro justo antes de que el aire empiece a arder, y contemplo la nube de fuego que se dirige hacia mí, fluyendo sobre sí misma, majestuosa, como una ola tomando la costa. Puede que la costa tenga nombre, y la ola no, pero durante unos segundos sólo existirá la ola, y con eso basta.

Ahora todo se va fundiendo: cimientos, asfalto, parada, acera, y nuestros huesos (los de los pájaros, los del hombre, los míos mismos) sólo son como la rebaba que deja el estaño al calentarse.

Quisiera poder girarme para ver qué silueta he dejado sobre la acera, estirado, con las manos en los bolsillos y el cigarro en los labios.

Miseria.

Atascos.

Despilfarro.

Ruido.

Indigencia.

Desfalcos.

Por cierto, la imágen es harto curiosa: normalmente es la policía la que separa a los manifestantes de los Bancos, pero aquí son los manifestantes los que están en medio... ¿pensarían los antidisturbios hacer un atraco?

Me resulta difícil pensar en un grupo favorito, pero teniendo que escoger me quedo con los Nine Inch Nails (soy asquerosamente previsible, lo sé) para responder al meme que me ha pasado Jota.

Y el marrón se lo dejo, si les apetece y el tiempo no lo impide, a Herel, Tita Hellen, Portman, Bambú y La reina del hielo. Se trata de elegir un grupo, y contestar a las preguntas en negrita utilizando como respuesta el título de una canción del grupo escogido.

¿Eres hombre o mujer? Big Man With A Gun
Descríbete: Just Like You Imagined
Qué sienten las personas acerca de tí: Slipping Away
Cómo describirías tu anterior relación sentimental: Get Down, Make Love
Describe tu actual relación con tu novia o pretendiente: That’s What I Get
Dónde quisieras estar ahora: A Warm Place
Cómo eres respecto al amor: Ruiner
Cómo es tu vida: Every Day Is Exactly The Same
Qué pedirías si tuvieras un solo deseo: Something That I Can Never Have
Escribe una cita o frase sabia: Love Is Not Enough
Ahora despídete: Throw This Away

miércoles, diciembre 28, 2005

La pregunta sería:

¿Qué vale más un vaso roto o un vaso vacío?

Ahí dejo la pregunta, a ver qué os parece.

posted by On @ 11:51 PM
4 Comments:

Dabid said...

Si tienes el suficiente carisma puedes vender el vaso roto como un concepto nuevo y forrarte...
jue dic 29, 06:20:06 PM 2005

Portman said...

On podría vender a la madre del vaso sin que nadie supiera que ha tenido una coctelera como hijo.
jue dic 29, 10:13:25 PM 2005

d said...

Valen lo mismo pero sirven para cosas distintas. Interesante blog, personal e intransferible. Paso a Gattaca.
vie dic 30, 11:06:49 AM 2005

Alex said...

Hummmm!!! pues... yo diria que...
¿El vaso vacio?
sáb dic 31, 02:24:22 PM 2005

Últimamente me da la impresión de que la gente que me rodea se preocupa por mí.

Sobre todo, se lo noto a las mujeres. Todavía no entiendo porqué suelen pretender evitar que me haga tanto daño como quiera. Como si mereciera la pena. Como si pudieran...

La última, una amiga cortando una frase al hablar sobre cómo cortarse las venas bien.
Suicidio: en el pueblo de mi abuela lo llaman "la palabra que no se dice", como si no mencionarla pudiera evitar que alguna recién casada se tirara al canal de cabeza.
Como si pudiéramos tentar a la muerte con palabras, y no con hechos.

Sólo sonreí, sin saber cómo explicarla que yo no podría matarme de golpe aunque quisiera.
Que soy un superviviente me lo han dicho muchas veces, y hasta ahora no he empezado a comprender realmente lo que eso significa.

El que sobrevive es el que se encuentra de pronto caminando solo entre las ruinas.

Como todos aquellos que salieron de los campos de concentración nazis, sintiéndose culpables y jurando que ojalá hubieran muerto con los demás.
Y puede que tengan razón, pero aunque volvieran a vivirlo seguirían sin poder hacer otra cosa.

Viktor Frankl sobrevivió, y dejó escrito que sobrevivía quien tenía una actitud pro-activa.
Esa palabra ahora la utilizan los soplapollas de Recursos Humanos, sin tener ni puta idea de lo que significa (lo que quiere decir que la han incorporado a su vocabulario, porque no tienen ni puta idea de lo que significa nada de lo que dicen).
Frankl decía que, a corto plazo, los más fuertes sobrevivían al horror; pero a la larga ni siquiera eso era suficiente. Quien de verdad vivía para contarlo era quien tenía algún motivo para salir adelante.

Yo tengo los míos, que me impedirían acabar con mi vida aunque tuviera el valor de hacerlo. Nunca he considerado el suicidio una cobardía: más bien una canallada, una suerte de asesinato "por poderes" para vengarse de alguien que seguramente no se lo merece.
¿Habéis leído alguna vez una nota de suicidio? Son patéticas, dan más asco que lástima (al menos a mí). Francamente, con lo jodido que está el mundo, al cabrón que se quiera quitar de en medio no deberíamos ni mirarle.

A pesar de pensar así (o precisamente por eso), creo que seguiré viendo de vez en cuando las mismas miradas, escuchando los mismos reproches que cada vez me joden más y me importan menos.
Como si no fuera yo el que se busca todos sus problemas. Como si "hasta que reviente" no fuera una respuesta lo bastante clara.

Y mirándolo por el lado malo, tampoco pasa nada. Porque si reventara, lo primero que haría sería volverme a levantar y seguir adelante.

Porque no puedo hacer otra cosa

La imágen es un lienzo de Alenza que está en el Museo Romántico de Madrid. Aunque no se aprecie bien por la resolución, es bastante cómica.

Anoche soñé que me arrancaba la piel a tiras y debajo había cables.

ERROR! 1x0000256C
Respuesta no encontrada en el array del paradigma social imperante.

Me encuentro bien, sólo algo fatigado.

Bueno, eso se pasa...

Ningún hombre es lo bastante bueno para gobernar a otros sin su consentimiento.

- Abraham Lincoln

Parece ser que al hombre que pronunció esta frase lo mataron al grito de sic semper tyrannis. Irónico, ¿verdad?